Yvi inspira profondément, ça y est, le règlement du concours pour désigner l'être le plus valeureux de Lostland était écrit. Ces trois jours avaient été un véritable calvaire, car les disputes éclataient fréquemment entre les auteurs du règlement. Yvi remit une mèche miellée à sa place et regarda les autres : l'ogre affalé sur les brouillons semblait dormir, le centaure regardait pensivement ses sabots, l'elfe relisait les règles et le vieux troll...observait Yvi. La jeune fille se demanda pourquoi, mais ne dit rien, elle voulait savourer cet instant de calme et de repos, car elle savait qu'il faudrait ensuite mettre en route le concours, superviser le calcul des résultats... Bref un travail énorme l'attendait et il faudrait être à la hauteur de la tâche. Tristement elle constata que sa robe blanche était sale, sa chevelure terne, ses yeux remplis de fatigue. Ce n'était pas que son apparence soit véritablement importante, mais elle se sentirait mieux pour affronter la suite des évènements si elle était lavée et reposée. Tout à coup le troll se leva.
– Mes amis, je crois qu'il est temps de rapporter les fruits de notre labeur, enfin le début. Il faut que des messagers soient dépêchés et propagent la nouvelle du concours. Rédigeons donc une missive claire expliquant les bases, anonnça-t-il après s'être râclé trois fois la gorge.
– Allez-y, je prends note du message, répondit l'elfe en brandissant l'une de ses plus belles plumes.
– Avis à toute la population âgée de vingt à quarante ans, un concours est ouvert pour déterminer qui sera le Chef suprême de Lostland. Tout d'abord, il y aura deux épreuves d'élimination qui se dérouleront séparément dans chacune des races : une épreuve de force comportant des combats à l'épée, à la hache, au poignard, au javelot entre les participants, puis une épreuve d'intelligence comprenant des exercices d'écriture, de compréhension et de calcul. Les meilleurs participeront au concours et seront informés de la suite des épreuves. Les épreuves débuteront dès que cet avis aura été lu, déclara le centaure. Chaque auteur du règlement sera l'organisateur dans sa race, ajouta-t-il.
– C'est peu clair je trouve, protesta l'ogre qui tapa son gros poing sur la table, manquant de renverser celle-ci.
– Et comment, môsieur ? demanda le centaure en frappant vivement ses sabots sur le sol.
Yvi, consciente que la situation risquait de dégènérer, intervint.
– Ce serait mieux d'être plus explicite...Avis à la population comprise entre vingt et quarante ans, un concours est ouvert pour nommer le Chef de Lostland.. Les épreuves éliminatoires organisées dans chacune des races par l'un des auteurs du règlement sont en deux parties : d'abord, une épreuve de force, puis une épreuve d'intelligence. Les gagnants se verront informés alors de la suite des épreuves, suggéra Yvi.
– C'est moins précis et trop simpliste ! protesta bruyamment le centaure vexé.
– Cela à l'avantage d'être clair comme de l'eau d'ogresse, rétorqua l'ogre.
– L'eau d'ogresse est une des plus sales que je connaisse ! s'exclama le centaure.
– Cette version est meilleure, mieux construite et à la portée de tous, déclara l'elfe.
– Arrêtez de discutailler, le temps file ! s'écria le vieux troll.
– C'est exact, allons transmettre cet avis avant de rejoindre chacun notre race pour tenir notre rôle d'organisateur, dit Yvi. Mais avant, je suggère d'aller nous rafraîchir un peu, ajouta-t'elle.
– C'est bien une idée de bonne femme, ça, de se rafraîchir ! s'exclama le centaure, toujours fâché.
– Ma foi, il vaut mieux bien présenter vu la position que nous occupons, murmura le troll pensivement.
Cette fois-ci, nul ne protesta et tous s'en furent, heureux de se débarrasser des autres qu'ils avaient dû supporter vingt quatre heures sur vingt quatre ou presque pendant les trois derniers jours. Chacun alla donc remplir son contrat avec la destinée...et se rafraîchir.
Le concours se déroula sur plusieurs semaines. Peu à peu le nombre des participants se réduisit. Aux épreuves éliminatoires succédèrent des épreuves de courage, de ruse, de sens de l'honneur, de psychologie, de diplomatie, et de connaissances des différentes races. La dernière épreuve trancha et celui qui avait obtenu le meilleur score, un elfe, obtint le titre de Chef suprême de Lostland. Au même moment où l'on l'acclamait, le ciel s'assombrit, vira au noir et une pluie violente se déclencha : le mal était libéré. Tout se recouvrit de noir ou de gris, même les habits que portaient les gens. Le monde était recouvert de cendres et de charbon. Les Oracles l'avaient prédit, mais personne n'avait pu imaginer une telle horreur. Le tout nouveau chef fut très bien, il réunit le maximum de gens devant le château, s'entoura d'Oracles, des participants au concours qui avaient failli se voir décerner le titre de Chef suprême, les organisateurs et évidement la famille de Pouly à qui appartenait le château accompagné de leurs fidèles serviteurs, les Skins, puis il fit une longue déclaration :
– L'heure est grave mes amis, le mal est de nouveau présent dans Lostland et l'ancienne prophétie raconte que douze personnes, chacune née d'un mois différent, chacune d'une race différente partiront combattre le mal tandis que les autres devront lutter passivement sur place. Des douze mois, neuf se révèleront par leurs paroles tandis que les autres ne se rencontreront qu'après le début de la quête. Avant de continuer à vous parler de la prophétie, je voudrais vous dire, mes amis, que nous devons nous y plier et ne pas outrepasser notre rôle de défenseur. Le reste appartient aux élus.
