Les flammes mortes

Les feuilles mortes brûlent lentement,
Soufflées par le temps glissant,
Elles rougissent, elles crépitent
Et les arbres, elles quittent.

Les flammes mortes s'éteignent doucement,
Emportées par le vent tourbillonant,
Elles tombent une à une à terre,
Piétinées, déchirées, douces amères.

Mais dans nos coeurs, leur chaleur,
Demeure encore bien vivante,
Même devant la froideur
Des branches où elles sont désormais absentes.

Cécile

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